第7章 表哥的另一面

中午十二点多，表哥回来了。发布页LtXsfB点￠○㎡

铁柱正盘腿坐在沙发上看电视。说是看，其实是听。他的眼睛盯着屏幕，脑子里转的却是别的事——昨晚走廊里的昏黄灯光，表嫂咬嘴唇时那个细微的动作，还有她从他身边走过时那股茉莉花的味道。这些画面像幻灯片一样在脑子里循环播放，播得他心烦意乱。

门锁响了，咔嗒一声。铁柱转头，看到表哥推门进来。

今天表哥没穿花衬衫，换了一件黑色T恤，纯黑的，没有任何图案，领口开得很低，露出一截锁骨和一小片胸口的皮肤。这身打扮和前几天不太一样，少了几分张扬，多了几分——说不上来的味道。铁柱的目光落在表哥的左胳膊上，从手腕一直缠到肘弯，白得刺眼。纱布是新的，缠得整整齐齐，估计包扎的时候还疼得龇牙咧嘴。纱布下面鼓鼓囊囊的，看不清伤口有多深，但那白布上隐约透出一点暗红色的痕迹。嘴角边有一个小伤口，已经结了痂，黑红色的，像一颗痣长歪了地方。

“哥，你胳膊怎么了？”铁柱站起来，眉头皱在一起。

表哥低头看了看自己的胳膊，像才想起来上面缠着东西。他满不在乎地甩了甩手，动作幅度很大，好像那条胳膊是借来的不心疼。

“没事，昨晚跟人干了一架，蹭破点皮。”他说得轻描淡写，像在说昨天吃了什么饭。

“打架？”铁柱的眼神变了。不是害怕，是那种——警觉。像村里的狗听到陌生的脚步声，耳朵竖起来，身子绷紧。

“做生意嘛，总有不对付的时候。”

表哥没细说，拍了拍铁柱的肩膀。那只没受伤的手掌很厚实，拍在肩上“啪啪”响，力气不小。

“没啥大事，哥又不是没打过架。从小到大，哪年不干几架？”他咧嘴笑了笑，嘴角的伤口被扯动了一下，他“嘶”了一声，摸了摸结痂的位置。

表嫂从卧室出来。她换了一身居家的衣服，浅灰色的运动裤，白色的短袖T恤，头发还是扎着低马尾，素面朝天。她一眼就看到了表哥胳膊上的纱布，眉头皱了一下。只是皱了一下，没有大惊小怪，没有扑过来问“你疼不疼”。那个皱眉的动作很轻，轻到不注意根本发现不了。但铁柱注意到了。她皱眉的时候，嘴角也跟着往下抿了一下。

“婉清，中午做啥好吃的？”表哥嬉皮笑脸地凑过去，像一条摇尾巴的大狗。受伤的胳膊垂在身侧，另一只手伸过去想搂她的肩。

表嫂侧了侧身，避开了他的手。

“冰箱里有昨天剩的排骨，热一下吧。”语气平淡得像在跟邻居打招呼。说完转身进了厨房。

表哥也不在意，嘿嘿一笑，走到冰箱前，拉开门。冰箱里塞得满满当当——昨夜的剩菜、几罐啤酒、一袋速冻水饺、半颗白菜、几个鸡蛋。他拿出那盘剩排骨，又拎了一罐啤酒，大拇指扣住拉环“嗤”一声扯开。“咕咚咕咚”灌了几口，喉结上下滚动，喝得急，有啤酒沫从嘴角溢出来，顺着下巴滴在黑色T恤上，洇出一小片深色。

铁柱站在客厅中间，看着他。

他心里说不上是什么感觉。表哥在他面前一直笑嘻嘻的、很热情的，是那种“来，哥带你吃好的、喝好的”的热情。但他胳膊上缠着的纱布、表嫂那个轻描淡写的皱眉、那些半夜响起的电话——都在告诉他一个事实：表哥不是他表面上看起来那么简单，这座城市的灯火下面，藏着很多东西。

说不清，道不明，像深秋早晨的雾。

午饭是剩菜加热，表嫂又炒了个青菜。她炒菜的速度很快，热油下锅，蒜瓣爆香，青菜倒进去，“滋啦”一声，白烟冒起来，翻炒几下就出锅了。菜叶还是翠绿的，油亮亮的。

三个人围坐在餐桌前。

表哥边吃边喝啤酒，话很多。发^.^新^.^地^.^址 wWwLtXSFb…℃〇M铁柱发现他一喝酒就话多，不喝的时候反倒闷一些。啤酒是他的开关，拧开了话匣子就关不上。

“柱子，你现在还练武不？”他的筷子夹着一块排骨，肉还没啃干净就急着说话。

“练，每天早上都练。”铁柱点头。爷爷教他的那套拳，他一天没断过。在村里是早起下地前练，在城里是起床后洗漱前练。昨天早上他在阳台上打了一套，怕吵到人，只比划没发力。

“好！练武好！”表哥喝了一口啤酒，泡沫挂在嘴唇上，他用舌头舔掉，“我以前也想练，可我那会儿贪玩，什么都不会。你是爷爷教的吧？爷爷那功夫可不一般。”他放下筷子，用手比划着，“我听我妈说过，老爷子当年在朝鲜战场上，一个人干翻好几个美国兵。用的就是咱们祖传的拳法。”

铁柱点头。爷爷很少提那些事，翻来覆去就几句话——“打仗不是打拳，打拳有规矩，打仗没有。你打死他你活，他打死你你死。就这么简单。”每次说到这个，爷爷就不说了，抽一口旱烟，眯着眼睛看天。天空很蓝，云很白，看不出那里曾经飞过子弹。